viernes, 23 de julio de 2010

* MONASTERIO DE SANTO TORIBIO DE LIÉBANA


En la comarca cántabra de Liébana se encuentra el monasterio de Santo Toribio en el que vivió el beato de Liébana. Éste fue un monje de la segunda mitad del siglo VIII, al que se considera el primer escritor de Cantabria. En el 776 escribió el libro Comentarios del Apocalipsis, que se trata de una explicación del último libro de la Biblia, llamado Apocalipsis, atribuido al evangelista San Juan. La elección de este libro no fue casual: existía un paralelismo en la situación que vivía la iglesia de los primeros cristianos y la del siglo VIII: persecución y amenza de la fe. Además de ser escritor, ha pasado a la historia del arte porque en su libro, junto a sus textos, comenzaron a incluirse ilustraciones o miniaturas, cuya temática y técnica fueron fundamentales para la evolución técnica y estética de la pintura y escultura mozárabe y románica. Perdida la obra original, apenas se han conservado 25 códices ilustrados que han tomado el nombre del autor: "los beatos".
En la obra literaria El nombre de la rosa, así como en la película homónima aparece mención expresa a la obra del Beato, de boca del protagonista Guillermo, cuando junto con su discípulo descubre la ingente y oculta biblioteca por la que la abadía en que se hallaban era famosa. Junto a miles de valiosos manuscritos medievales, Guillermo destaca la obra comentada del Beato de Líébana, importantísimo para la historia de la cristiandad.

* CANTABRIA infinita


Santoña

La Hermida

A orillas del río Deva

Bulnes

San Vicente de la Barquera

Santillana del Mar

Allí donde la humedad traspasa las piedras de las vetustas casonas montañesas y frondosos bosques de sauces ocultan pequeños pueblos milenarios, el cielo y sus gentes conquistan de manera profunda el corazón. El río Saja o el Deva se prestan a descubrir los misterios de valles, desfiladeros y parques naturales de belleza incalculable donde es fácil alejarse del mundanal ruido y recordar con dulzura la invitación a que nos instaba el buen Fray Luis de León con su "Oda a la vida retirada":

¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruïdo,
y sigue la escondida
senda, por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido;
Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio Moro, en jaspe sustentado!

No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.

¿Qué presta a mi contento
si soy del vano dedo señalado;
si, en busca deste viento,
ando desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?

¡Oh monte, oh fuente, oh río,!
¡Oh secreto seguro, deleitoso!
Roto casi el navío,
a vuestro almo reposo
huyo de aqueste mar tempestuoso...

lunes, 19 de julio de 2010

* LA ESPAÑA ROMÁNTICA


He aquí el hombre. El beso de Iker a Sara se ha convertido en un símbolo de romanticismo, ante el que muchos/as babean. La venganza frente al triunfo, se ha dicho. Rebobinemos: emocionado, el guardameta es entrevistado por la periodista que, mientras realiza su trabajo, se ve asaltada por un novio que la besa amoroso en los labios. ¿Qué hubiera opinado la audiencia si hubiese sido ella la que lo besa, por haber realizado uno de sus paradones magistrales?
Entre tanto, son muchos los que piensan que esta chica es una muy afortunada al tenerle como novio, sin duda, la ocasión de su vida. ¡Ay, Dios...

martes, 6 de julio de 2010

* LA ALACENA DE MI INFANCIA


Anoche soñé que Neruda se había marchado para siempre,
que los niños recogían sus huesos esqueléticos en un rincón oscuro,
que las madres no lloraban por otros hijos muertos,
que los cielos tornábanse quirófanos ensangrentados
donde los relojes palpitaban sin tiempo para respirar.

Angustiada, me desperté, asustada
las rosas, hinchadas de color, esparcían seminales aromas a sensualidad boscosa,
mis hijas yacían en las laderas del sueño
pero Neruda se había marchado para siempre
porque otros hijos muertos retozaban sus cadáveres
guareciendo su abandono en mi culpable memoria.

Ha llegado la noche.
Continúo buscando a Neruda.
Huyo del futuro
y retorno a la alacena de mi infancia...

Allí lo hallo todo de nuevo:
las ilusiones por cambiar el mundo,
la magia de las palabras,
las caricias de mi madre,
las canciones de mi abuelo...
Y a ti, poeta, entre mis libros.

lunes, 5 de julio de 2010

* ¡Villa, Villa, Villa, Villa maravilla!


Sentir que el ser humano está vivo es una de las más deleitosas formas de constatar como válida nuestra propia existencia. Sorprende ver con qué entusiasmo, alegría y entrega los españoles derrochan sus ganas de ser y de existir ante la selección, sus partidos, sus regateos... Elevados a las alturas por gloriosas jugadas, Villa, Casillas, Piqué, Inhiesta (...) son no sólo adulados sino también adorados como dioses de barro, hechos a imagen y semejanza de quienes se sienten identificados con todo lo español.
¡Lástima que, acabado el mundial, el ser humano, español o no, no levante su voz con la misma contundencia para arrinconar la miseria, destruir la violencia, asfixiar la pederastia, arruinar la esclavitud... La sensación de que el ser humano pueda estar muerto es una de las más terribles maneras de descubrir que soy un ser estéril.
¡ENHORABUENA A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA!