martes, 28 de febrero de 2012

*VIVA ANDALUCÍA


He nacido en ANDALUCÍA, vivo en ANDALUCÍA, siento y hablo en andaluz y en cada uno de los versos que compongo está presente mi tierra, mi gente, así como las imágenes, el aire y la luz con que he crecido. Es muy difícil que otro lugar me robe el corazón con la misma intensidad, pero si me lo robara, juro que lucharía hasta que me lo devolviera.
SER ANDALUZ es un estado del alma sin el que podría vivir, pero no sería absolutamente nada de lo que soy. Por eso, no debo pedirle más a la vida. GRACIAS, ANDALUCÍA.

lunes, 20 de febrero de 2012

* MÁS ESCRITORES QUE LECTORES


¿Acaso el teatro no debería ser verosímil, tener una trama argumental, contener a su vez buena dosis de espectáculo, enriquecer el mundo del espíritu...? ¿Es que la poesía no debería suscitar por todos los poros de sus sílabas sentimientos y emociones o debería seguir siendo un jeroglífico de palabras encadenadas que no conducen a ningún final porque no tienen principio? Tengo la impresión de que no corren buenos tiempos para la lírica y de que los teatros (a excepción de los musicales) no llenan sus salas. Falta teatro de autor porque cualquiera puede erigirse en dramaturgo ¿Qué porcentaje de las obras dramáticas actuales soportarían ser escritas sobre la inmaculada cuadrícula del papel (u ordenador) y con qué calidad literaria? ¿Se consume poca lírica porque la poesía ha dejado de transmitir combinando palabras sin sentido, elegidas al azar en un diccionario y por carecer de ánimo de técnica y belleza expresiva? ¿Cómo puede alguien reconocerse frente al mundo como poeta si desconoce la estructura del verso alejandrino o no podría decir nada de la poesía de Garcilaso? El simbolismo mal entendido ha hecho tanto daño... El verso libre o blanco ha abierto la puerta a una avalancha de intrépidos "poetrastros" desprovistos de respeto hacia los demás y hacia la poesía misma. La osada falta de honradez es la razón que sustenta esta tentativa, unida a la descabellada protección que ciertos políticos han prestado a los portadores de un carné, sirviéndoles como trampolín hacia la fama. Por este camino, la literatura acabará siendo convertida en la hermana puta de la sabiduría y eso, como amante de las letras, auguro que debería terminar ya, pues prolongar estas condiciones no hace sino precipitar su angustiosa agonía de modo cruel. Por favor, seamos serios y recordemos el buen asesoramiento que nos haría la cordura en estos casos.

miércoles, 8 de febrero de 2012

* JARDÍN ENCANTADO



¿Quieres saber un secreto?
Acerca hasta mí tu oído…

Si aprendemos muchas letras
Y luego las reunimos,
Formaremos mil palabras
Y así, con ellas, reírnos.

Después, con palabras, frases
Y tras ellas, oraciones
Si te lo curras un rato
También te saldrán canciones.

Nos divertiremos mucho
Bailaremos, cantaremos
Y al son de las melodías
Coleguitas nos haremos.

Quisiera saber tu nombre
Y el color de tu cabello
Tus juguetes preferidos
Para poder conocernos.

Soy el jardín encantado
Donde habitan los sonidos
Los conocerás a todos
Hasta hacerlos tus amigos.

Adelante ¡Corre, vuela!
¡Date prisa! ¡Pasa dentro!
Cuando llegues al final
Serás feliz y contento.

(Perteneciente a mi poemario infantil EL JARDÍN DE LOS SONIDOS).

Me parece que una de las profesiones más bonitas, respetables y difíciles que existen es la de maestro, sobre todo cuando entre sus responsabilidades está la de enseñar a leer y escribir a los niños o detectar con prontitud anomalías, que atendidas debidamente, evitarán problemas serios a los chiquillos. Además, la palabra maestro tiene en su contenido una amplia serie de connotaciones maravillosas: "Este fue mi maestro", "Mi maestro me enseñó que...". El maestro es alguien generoso que está siempre dispuesto a regalar sabiduría y eso para mí no tiene precio. Gracias a todos los que pasaron por mi vida. 

martes, 7 de febrero de 2012

* SINTECHO

En el silencio de la noche hospitalaria, el revuelo provocado por la urgencia de aquel enfermo despierta a todos los instalados en la cuarta planta. "Deprisa, no respira". Fonendo en mano, toma de pulso, masaje cardíaco, medida de tensión arterial... "Es tarde, ha fallecido". Enfermo de 59 años, ingresado hace no más de 5 horas. Recogido de la calle, durmiendo entre cartones con alarmante hipotermia. En su ficha no aparece nombre alguno de familiar, ni dirección, ni residencia habitual. Un hombre más, desconocido, sin nadie que lo quiera, sin nadie que lo eche de menos, sin nadie. Otro ser humano más, fallecido en las calles mustias de cualquier ciudad de este mundo civilizado. En su expediente médico aparece como causa de la muerte: HIPOTERMIA, pero el diagnóstico de la enfermedad permanece en blanco, cuando debería aparecer ABANDONO Y SOLEDAD. Casi 300 en Europa por la última ola de frío siberiano...

 

jueves, 2 de febrero de 2012

* EMBRUJOS DE AMOR




Louise vivía en una casa junto a Ferdinand en el viejo Montmartre parisino donde ambos nacieron. Ante las reiteradas manifestaciones de amor que ella le profesó durante toda la vida, éste siempre respondería con suma indiferencia. Un día no supo desasirse de la proposición que ella le hiciera para tomar té, de modo que ahí comenzaría su perdición.
- Esta cama es nepalí. Está fabricada con madera de pipal, un árbol con hojas en forma de corazón, cuya consideración mágica explica que Buda fue iluminado en la fe bajo el follaje de su copa. –Le explicó amablemente Louise.  
A partir de entonces no pudo dejar de espiarla cada noche desde su ventana, mientras ella, tumbada y gimoteando en sueños, acariciaba los torneados barrotes de su cama. Ver aquella escena, despertaba en Ferdinand incontrolables deseos. Así fue como se apoderó de él un turbador anhelo por poseerla, por clavarla contra su pubis y besarla con desbordante frenesí.
Trozos de piña, anís, ajedrea, verbena, clavel, perejil, coriandro, regaliz y pétalos de girasol… Hechizo de amor, vertido sobre una aparentemente inofensiva taza de té.